Играла скрипка.

Замечательные стихи! Только это - она, Саша Нестерова.
Выздоравливай скорее!
Не хрипи, варенье ешь.
Согласись, болезни эти,
Как ни глянь, дурной процесс!

Градусник, сироп, таблетки,
Хмурое лицо к тому же,
Горы скомканных салфеток –
Разве это тебе нужно?

Я же знаю, ты мечтаешь
Поскорей пойти гулять,
Но смеяться не желаешь
И не хочешь крепко спать.

Вот микробы к стенкам липнут,
Выгоняя весь уют.
К ним несложно и привыкнуть…
Хватит киснуть, милый друг!

Перестанешь пить лекарства,
Мы с тобой гулять пойдём,
Солнцем тёплым любоваться,
Вместе бегать под дождём…

Посмотри на день погожий,
Нам ведь некогда болеть!
Поправляйся, мой хороший,
Мы должны всё-всё успеть!

Поскольку я могу писать только в коментах, а Сашу Нестерову очень люблю, попробую здесь вставить её рассказ. Прошу простить за вмешательство!

Скала самоубийц

Саша Нестерова
Итак, я любила рисовать. Но не просто пейзажи или портреты. Мне хотелось писать лишь нечто особенное, диковинное, интересное. Это была моя страсть, которая заставляла отправляться на изнурительные поиски, все дальше и дальше удаляясь от хорошо знакомых мест, где больше ничто не привлекало мой требовательный взор.
Однажды, безрезультатно проискав весь день, я устало брела вдоль берега моря, без интереса глядя по сторонам. Вокруг простирался стандартный пейзаж. Вода и скалы, скалы, скалы. Скалы… Посмотрев на одну из них, я вдруг почувствовала, как что-то внутри меня болезненно сжалось. Но ведь в ней не было ничего особенного. Скала как скала. Только вот…. Только вот верхушка ее была как-то странно усеяна камнями. Словно это… кладбище! Удивленная пришедшим мне в голову сравнением, я подошла поближе.
У подножия скалы я заметила старуху. Вся в черном, она сгорбившись, сидела на одном из валунов, являвшихся в прошлом частью общего монолита.
- Необычная скала, правда? – заговорила старуха.
- Да вроде бы ничего особенного, но вон те камни наверху, почему-то напоминают…
- Могилы, - подхватила она.
- Да, могилы.
- Ну что же, это почти они и есть.
- Что значит «почти»?
- А то значит, деточка, что это скала самоубийц. А они, как известно, хоронят себя сами. Поэтому приходит сюда такой человечек, и катит свой камушек в гору. Да пока катит, всегда имеет время передумать. Если же не передумает, то так со скалы вниз и прыгает, прямехонько в синее, синее море.
- Интересно есть ли там пустой камень?
- Да, - странно улыбнулась старуха, - мой. Давным-давно я пришла к этой скале, как и все они, - она указала пальцем на вершину. – Устала, понимаешь ли, от жизни, скучно мне стало в ней, не интересно. Только когда подняла свой камень наверх, поняла, что не смогу.…С тех пор я здесь каждый день и сижу.
- Но зачем, ведь все обошлось? Этот камень, можно сказать, вас спас!
- Да, спас мою жизнь, но не мою душу. Я не решилась остаться с ними, но и к другим возвращаться не хотела, - она кивнула в сторону города. Вот, поэтому уже много лет я хожу к этой скале. Я служу им и ей. Они катят в гору свои камни, а я потом вписываю их имена.

Повисло молчание. Старуха произвела на меня впечатление своим рассказом. Наконец-то я нашла то, что искала.
- Я нарисую эту скалу, - воодушевлено произнесла я, - а картину так и назову «Скала самоубийц».
- Даже не смей, - неожиданно зло прорычала старуха. - О таких местах людям знать не положено. Возьмут картинку, и давай ходить, разыскивать, экскурсии устраивать. А там, под общим впечатлением, глядишь, и шальная мысль закрасться может. Кому надо, я ее сама покажу и что надо расскажу.
- Как же вы узнаете кому что надо? - разозлилась я в свою очередь.
- Хм, - противно ухмыльнулась старуха, - я деточка, самоубийц по глазам узнаю.
- Но мне-то вы все-таки рассказали, - не сдавалась я.
- Так потому и рассказала…
Ее слова словно пригвоздили меня к месту. Что это она болтает, причем здесь я? Когда потрясение немного улеглось, я начала потихоньку соображать: может она нарочно, может она надо мной издевается, а может...? Ну конечно, конечно, она сумасшедшая. Какой же нормальный человек просидит всю жизнь у скалы? Только псих. Мне стало немного легче, хотя уверенности все еще не хватало. Поэтому очень захотелось рассказать этой безумной что-нибудь о своей жизни. Пусть поймет, что на мой счет она ой как ошиблась.
- Со мной-то вы просчитались, - начала я. У меня очень даже нормальная жизнь. Я пишу картины, делаю выставки. Меня знают, ценят, многие восхищаются. Так что, ваши слова полная ерунда.
- Ну-ну, - ехидно улыбнулась старуха.
Нет, с ней определенно было бесполезно разговаривать. Мне захотелось бежать, все равно куда, лишь бы подальше отсюда.

Несколько дней спустя я, все еще безуспешно, пыталась забыть об этой истории. Мысли неумолимо возвращали меня к той скале, к старухе и к нашему разговору. Что если она сказала правду? Ведь кажется уже тысячу раз я ловила себя на мысли, что мне до чертиков наскучила эта жизнь. Все самое необычное, редкостное, интересное в ней уже написано, сделано, пройдено. Так чем же я здесь занимаюсь, чего ищу?



- Ну что, я все-таки была права? – насмешливо поинтересовалась старуха, когда я подошла к подножию скалы.
- Да.
- Тогда выбери себе камень.
Я медленно катила свой камень в гору (признаться, не легкий это путь). Старуха тяжело плелась следом. Достигнув вершины, я отрешенно взглянула вниз. Как она и обещала – синее, синее море.
- Ты можешь еще немного постоять, подумать, посмотреть вокруг, - милостиво разрешила она.
Я попыталась оглядеться. Но солнце жгло невыносимо, глаза болели. Зачем мучиться напоследок?
- Я готова.
- Ну что ж, тогда назови мне свое имя, - спокойно произнесла старуха. Она смотрела куда-то поверх меня. Я автоматически проследила за ее взглядом. Мои глаза наткнулись на яркий, резкий свет, и я зажмурилась. Солнце. Она смотрела прямо на солнце? Даже ни разу не моргнув? Догадка молнией вспыхнула в моем мозгу, я начала пятиться. Под ногами зашуршали камушки.
- Так назови же мне свое имя, - снова включилась старуха.
- Нет уж, старая ведьма, тебе мое имя знать рановато, - с ужасом выкрикнула я, отходя подальше. – Ты солгала мне, ты ничего не могла увидеть в моих глазах.
- Это еще почему? – заинтересовалась старуха.
- Да потому что ты слепа.
- Глупости.
- Тогда покажи мне среди этих камней тот, на котором есть твое имя.
- Мое имя… Может, ты мне его подскажешь, - она залилась зловещим смехом, - а то и правда, стара стала, запамятовала.
- Ты, ты…, - ее имя застряло у меня в горле.

- Ну, надо же, какая догадливая пошла молодежь, - произнесла она, как ни странно, с некоторой благосклонностью. - Ладно, не надо имен, мне больше нравится, когда меня узнают в лицо. Шут с тобой, живи пока, люблю сообразительных. Живи и помни…


И вот я живу. Думаю, не надо говорить, что после той встречи я больше не ищу диковинок? Ей бы это не понравилось. Что еще добавить? Конечно, я могла бы в подробностях описать вам Ее лицо. Только какой в этом толк - для каждого оно свое. Хотя, напоследок могу дать один совет: если вы, не дай бог, встретитесь с Ней раньше срока, помните, что у вас всегда есть шанс: думаю, Она до сих пор любит сообразительных.