Знакомьтесь - Мария Новак...

МАРИЯ НОВАК. Биография:Творчество поэтессы, писателя и сценариста Марии Кабановой. На счету у Марии фильм "Одной левой" с Дмитрием Нагиевым, множество публикаций («Литературная газета», «Работница» и др.) и две книги стихов и прозы с предисловиями Беллы Ахмадулиной и Юрия Полякова. Автор-аскет (читай: лентяйка) недавно вышла «из леса» в Интернет и будет рад новым друзьям и читателям

Знаешь, как я хочу жить?
По утрам к восьми вылетать в окно
в свой офис из облаков.
Я – почётный менеджер муз,
счетовод ворон.
По ночам строчу об этом отчёт в тетрадь.
Но внутренний голос мне шепчет: «Мать!
Таких профессий нет в кодексе трудовом.
Пора уже кем-то стать».
Только я ненавижу, когда меня называют «мать»,
и голос ничей, тем более, свой – мне не указ.
Лучше буду просто письмом без тем.
Девочкой без имени и лица.
Успешным никем.
Нет, что ты, я не о призраках совсем.
Не о невидимках. Все гораздо обыденней –
в нашем мире, чтоб быть никем,
не обязательно быть невидимым.
Можно просто с утра подойти к Бог знает кому,
ни о чём посмеяться, ни за чем улыбнуться,
и подарить ему…
Ничего?
Ну, зачем ничего – настурций.
Или сирени. Или вот этот стишок шифрованный.
Главное – ни по какому поводу.
Или вот: плачет ребёнок. Нет, не сирота.
Не-сироты тоже, бывает, ревут, между прочим.
Так вот, он ревёт – аж складывается пополАм.
А тут дзинь-дзинь!
Малыш оборачивается, а там
на скамейке – кто-то плюшевый с колокольчиком.
И сразу не так грустно. И сразу почти легко.
А кто его тут оставил?
Да… Так. Никто.
Или вот: старый-старый старик, с которым всем-всем скучно.
Ему так одиноко, что трудно дышать.
Но с прошлой недели кто-то играет с ним во внучки.
Застилает кровать.
Если болен – приедет и среди ночи.
Над шутками его хохочет.
Короче –
прибавляет сил.
А как зовут-то её?
Забыл.
С памятью у старика не очень.
Или вот, представь, лет этак через десять,
все так же молод, улыбчив, весел,
ты вдруг меня вспомнишь
не любовницу и не жену.
И тут что-то в сердце пойдёт ко дну.
Вызовут скорую помощь.
Ты проснёшься… Нет-нет, не на травке райской.
Не засоряй мне этот стишок банальностью.
Ты проснёшься месяц спустя со шрамиком на груди.
Доктор скажет тебе: «Не бойтесь – оно приживается.
Самое худшее, милый мой, позади».
Ты улыбнёшься, бравируя перед врачом.
А потом спросишь – ты же ведь спросишь, правда? –
– Доктор, скажите, а оно чьё?
– Да ничьё.
Об этом Вам знать не надо.

Он сказал мне: "Я хотел бы большую грудь!
А твоя не греет меня ничуть.
Всё, что третьего меньше размера – считай доска,
От спанья на доске ноет шея, грызёт тоска.
Сядь на диету – копи хоть на силикон.
Дева без бюста – как дворец без окон!
Как бокал без вина,
Как рыбалка без бодуна.
Делай, что хочешь, но грудь чтоб была видна!

Я сказала: "Окей, есть у меня хирург.
Он виртуоз, практически демиург!"
Мужу дала снотворного невзначай
И виртуоза к нам позвала на чай.

Ах, красота – и не видно, что силикон.
Форма прекрасна, на ощупь – майский бутон.
Так и тянет припасть, приятно на ней вздремнуть.
Грудь у мужа теперь – на зависть всем бабам грудь!
---------------
Они замышляли это все восемнадцать лет.
Отец обучался классической борьбе.
Мать раздобыла с глушителем пистолет,
Палила по банкам, упражнялась в стрельбе.

«Добьём словами – самое верное средство», -
Шепчет отец, щурясь сосредоточенно.
Они, как вОры, крадутся в комнату дочери,
Чтобы убить в ней детство.

Они не маньяки, не чудовища, не фашисты.
Просто дочкино детство их порядком достало.
Все отдаёшь ему – а взамен так мало:
Поцелуй, стишок, на затылке пушок душистый…

А, главное, оно с годами не угасает,
Дочка его любит, растит, ласкает,
Кормит отборными снами с ложечки в рот.
«Такими темпами, - мать вздыхает, -
Оно в ней никогда не умрёт».

Отец вынимает слова острые, будто ножик,
Заносит над дочкой - бледней, чем мим.
Та орёт: «Не троньте его! О Боже!
Мне моё детство всего дороже!
Если вы его – то и я с ним!»

Мать, как из пистолета, палит угрозами –
Мол, выдай его нам по доброй воле!
Но поздно.
Детство ушло в подполье.

Оно залегло дочке в сердце на самое дно,
Глубже страха смерти, глубже любви и печали -
И сколько б его не травили, не осаждали,
Детство в ней выживет всё равно.

И годы спустя, из глубин-тайников глухих
Оно прорвётся, как крик, как стих,
Как ребёнок из чрева, как воронёнок в небо,
Воскликнет: «Да! Я хочу! Я требую! Мне бы
Написать роман, влюбиться, слетать на Марс,
А иначе на кой ты со мной в груди родилась?
Вот тебе крылья, родная. Смелей – в полёт!
В жизни счастлив лишь тот, кто крылат и смел!»
Ну, тут уж она это детство сама прибьёт,
Чтоб не отвлекало её от дел.
---------------

"Ты боишься бомбы?" - спросил он.

Я боюсь, когда пропадает сон,
и лодка сомнений прицельно и зло
надо мной зависает, как НЛО.

Я боюсь, когда у одного взгляд влюблённый,
а у другого сочится из глаз расчёт.
Или когда ребёнок
слышит, как мать орёт.

Или когда старик в новый год один,
а мы и звонить не спешим.
Я боюсь, что мне выпадет рак груди
или рак души.

Я боюсь аккуратных мужчин и советов с апломбом.
А ещё боюсь тех мудрых и светлых людей,
у которых в умах фейерверк идей,
а они взяли и сделали бомбу.

А бомб не боюсь – нет…
---------------

Стихи не пишутся! Они
Болтают ножками на крыше.
«Спуститесь вниз!» - но, чёрт возьми,
Мои стихи меня не слышат.

Они то прячутся, дразня,
То рифм снежки летят мне в спину...
Стихи не дружат с дисциплиной –
Они в меня! Во всём – в меня!?

Зато нет никого родней,
Когда, устав и наигравшись,
Мои стихи бегут ко мне
И спят, к душе моей прижавшись.
---------------

Я иммигрирую в высь.
Я сыплю на город листвой.
Здесь лишь души усопших и журавли
гуляют со мной.

Верхушки берёз, задеваю, бродя.
Осенняя чаща, как рожь.
А если решишь ты догнать меня,
то упадёшь.

Нет, я не вернусь, сколько ты ни кричи!
Мне больше нравится пить капучи-
но облаков над твоей головой
там, где лишь солнечные лучи
и нерожденные дети пируют со мной.

Мы с ними, как в прятки, играем в туманы
и обсуждаем осенние планы
птиц, что уснули у нас на груди.
Ну что – завидуешь?
Стань ангелом
и приходи.

Стихи Marika Nova

Рейтинг поста:  +18